Station gazeuse abandonnée il y a longtemps en Géorgie | Art mural

Pompes de rouille à la station de service Géorgie oubliée

Il y a quelque chose à propos d'une station-service abandonnée qui frappe différemment. Celui-ci, niché quelque part le long d'une route arrière dans la Géorgie rurale, avait l'impression d'être laissé au milieu de la phrase. La canopée s'étendait toujours sur la terre fissurée, des poutres rouillées s'accrochant à leurs derniers morceaux de mémoire métallique. Les pompes se trouvaient toujours comme des soldats, ébréchés et creux, chaque tuyau recroquevillé comme un vieux membre sans vie.

Quand je me suis retrouvé, ce n'était pas prévu. Je ne recherchais pas. Je conduisais juste - la manivelle, vraiment - et cette scène m'a arrêté sur mes traces. Vous pouviez sentir l'histoire dans le silence. C'était le genre d'endroit qui sentait autrefois l'essence et l'asphalte dans la chaleur, maintenant dépassés par les mauvaises herbes et la rouille. Vous pouvez presque entendre une sonnerie de cloche fantôme lorsque vous vous êtes arrêté - en arrière quand quelqu'un pourrait réellement sortir pour essuyer votre pare-brise.

Ce n'était pas seulement une station-service - c'était un point de contrôle dans l'histoire de quelqu'un. Les gens sont passés ici. Peut-être pas pour longtemps, peut-être juste pour un remplissage et un soda. Mais assez pour que les murs se souviennent d'eux. Les signes sont toujours en place. «Self-Service» lit la vieille pancarte, fanée mais provocante. Le bâtiment lui-même abandonne lentement - son toit s'effondre par endroits, ses murs marqués par la météo et le temps. Mais le personnage? C'est toujours intact.

Cette image ne se fait pas plus que la décroissance. C’est une question de présence. Il s'agit de la façon dont même en silence, même en ruine, ces endroits tiennent toujours la forme. Ils comptent toujours. Il y a de la dignité en eux, dans leur défi. Ils ne se contentent pas de se désagréger - ils se tiennent aussi longtemps qu'ils le peuvent.

Quand je photographie ces endroits, je ne les nettoie pas. Je ne les corrige pas. Je les laisse être ce qu'ils sont. Les rouges et les gris en sourdines, le grain, la prolifération - ils font partie de l'histoire. Et dans ce cas, ils le disent bien. Chaque panneau de rouille et de soleil est un rappel: cet endroit était autrefois vivant.

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© Dan Kosmayer, 2006